Cri
Un matin comme les autres, l'avoine coupée d'hier, le verger jonché de prunes.
Le ruisseau ne cesse guère de s'en aller sous la brume.
Un nuage à l'horizon, l'agneau que sa mère oublie, le pic-épeiche et son cri.
La grande herbe se balance depuis les débuts du monde.
Jean Grosjean (1912-2006). Source: Poèmes.co.
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